letras autistas

W

2011-12-31T17:20:00.001-08:00

una multitud de seres que no saben donde se esconde el sueño dentro de esta consciencia,

A de Astronomia

2011-12-31T17:10:00.000-08:00

te tengo al lado, con una canción de Portishead en mi orgasmo favorito,
un tren recorre nuestros miedos, mientras el conductor nos sirve un aguardiente que sabe a las historias mas verdaderas de Kafka.
un mapa dibujado entre tus piernas donde es facil perderse y enamorarse de las arterias que decoran el lugar que recorro todas las noches.
hay un lugar a mil años luz donde vos y yo, donde Venus se convirtió en pieles y las cacniones mas tristes del mundo se convirtieron en vino.

L

2011-12-24T10:31:00.000-08:00

una pintura de Goethe que se hace esquiva al son de un tango.
no hay inviernos desde este ventana, la luz se escabulle como detective que no sabe muy bien cuales son las pistas ni la francesa que debe espiar día y noche.
hay una inscripción en ruso sobre la mesa. Los vecinos escuchan Beth Rowley mientras se adentran en el silencio de una escapada perfecta.
Detrás de esta ciudad no hay mas que lluvias y mundos sin sombras que se quedan en el pasado fantasmagórico de un historiador.

Soñé que seguía los movimientos de venus mientras te veía escribir un sinfín de ecuaciones para perfeccionar la astronomía. en el borde de un desierto descubrimos que ya no sabíamos como regresar.

El código secreto se traduce en una mujer que da la espalda
una mujer sin bordes, con el vestido insípido y la letra L tatuada cerca del cuello, como en señal de emergencia y de terror.

T

2011-12-17T20:39:00.000-08:00

tendremos un acordeón que nos guié hasta Ucrania,
un orgasmo que nos lleve a a la geografia mas inexacta a la ocasión mas entropica,
mientras te leeré un cuento de Bukowski para ausentar el tiempo e invisibilizar el espacio

E

2011-11-23T17:26:00.000-08:00

2,718 etcéteras
un fragmento de Allan Poe y el diario de un solitario que lleva en la sangre mas que plomo y mercurio.
Este autobús nos llevara a algún lugar donde el tiempo se acomode a las obras de Shakespeare y los rincones oculten orgasmos y un sexo insaciable de poesía francesa.
Nunca tuvimos adonde ir mas que en busca del cuerpo del otro,
hicimos motel cada uno de los lugares que sintieron nuestros pasos

R

2011-11-01T20:31:00.000-07:00

La adicción de ir de un lugar a otro se ha extinguido.
Hay un letra que baila entre paréntesis y termina de decir nuestro secreto allá lejos, en alguna ciudad de Eslovenia
Se encargara de abrir muchas veces las piernas para él, mientras coleccionan el frío del mundo
Dejaremos el silencio encarcelado en un tango
buscaremos un rincón francés para hablar de teatro, de las obras de Salvador Dalí, de las guerras mundiales

No hay tren ni atardecer que sea cenicero de esta ultima colilla
Nos acercamos a una ilustración, a un holograma a la física cuántica de alguien que desapareció

2011-10-26T19:09:00.000-07:00

compartimos mas que un orgasmo. Un restaurante chino y una conversación de motel.
le robamos cigarrillos a extraños.
nos bebemos el vino de un trago y hablamos de amores lejanos
de amores que nunca fueron amores
de tiempos que no tuvieron reloj.
mi locura recorre su espalda y se queda en su cuello
como en los viejos tiempos
como hace un año
cuando hasta el sexo se nos escapaba de las manos y de la ropa
cuando la complicidad tenia sentido en tu cama o en la mía
me acabas de dejar, frente a un numero imaginario que te recuerda y te quiere hacer ecuación imposible
esta vez no es la historia, sino la administración.

U

2011-10-23T09:54:00.000-07:00

otra ciudad se queda entre nosotros.
otras distancias nos muestran un silencio que llena carreteras
no tenemos a donde ir ni de que hablar
estarán allí, soportando el frío de esa noche
una pintura que se desvanece mientras el atardecer se pierde en una bocanada de humo
un documental, una sala de cine con dos espectadores y una pantalla en blanco
un libro y "la filosofía en el tocador"
recorren la biblioteca y viajan en esa nave que por mas golpes no se termina de derrumbar.
esa naveciudadcineliteratura
haremos un puzzle de locura
te esperare allí, donde siempre, donde terminan los lunes.

2011-10-16T08:04:00.000-07:00

Había un tango y era septiembre. Esperaba la lluvia de meteoritos en su alma.
sentado en el sofá miraba como su horizonte se hacia mas corto.
en Rusia o en Francia, allá en un lugar que no soporta distancias estará ella, planeando su propia combustión espontanea,mirando sus manos y acurrucándose en el rincón mas frío de su cuerpo. Esta vez no habrá cartas ni zombies que saben de política, no habrá una revolución interna para recuperar una vida que se ha convertido en una tristeza que baila jazz y sabe dibujar el silencio.

son las 10.08 de la mañana, un mapa que no tiene lugares sino tristezas.
una canción que habla del pasado, una constelación que no ha sido descubierta, todo colapsa en él, dentro de él. Mientras sigue observando como se extingue su tiempo

decidí llamarle domingo

2011-10-09T20:17:00.000-07:00

una fotografía donde detenemos el tiempo en un pensamiento simultaneo. Ambos viajando en una nave que no conoce limites, ambos en París, luchando con el frío del otro.
vos con una camisa verde y los ojos perdidos en una alucinación que entonces nos transportaba a los cuentos de Chejov y al viaje que hicimos a la playa.

yo de vestido negro, con los ojos perdidos en el vacío y una alegría enorme de quedarme con vos esa y otras noches mas, al lado de una botella y un porro que nos hacia morirnos de la risa.

Luchamos tanto en esa guerra sin darnos cuenta que ya la habíamos perdido, que ya nos habíamos entregado sin la menor compasión.
nos hundimos, hicimos calculable la distancia que hay entre tu cama y la mía.
Aquí esta un espectador mas, esperando con su cámara capturar el próximo momento en que estemos juntos.

...a esa guerra decidí llamarle domingo porque fue el único día en que no te logre vencer.

2011-09-25T18:43:00.000-07:00

Jugamos a los dados buscando el azar entre nuestros cuerpos, soñando con estar en Roma

Ya no sos como antes, ya no sos ese recuerdo que conservo entre mis piernas. Aquella tarde en un árbol, hablamos del tiempo, de agujeros negros y de la teoría de Laplace. Me preguntaste que era la tristeza, y me dijiste que estabas triste, como si tuvieras ese día gris tatuado en el alma.
La tristeza es una carretera que no termina en vos.
El azar fue necesario, fueron necesarios los primeros besos y la noche en ese lugar frio, entre montañas, en un cuarto que me agrado desde que me invitaste a pasar. Contemplamos el mundo escuchando ese rock and roll que llevas en el pecho. Ese día conocimos la stultifera navis que llevábamos dentro. Y no paramos, nadie nos detuvo, tropezamos contra el mundo, contra lo que no hay aquí. desafiamos las leyes y provocamos muchas combustiones espontaneas.

ahora observo el mundo, me siento asombrada de que no estes aqui, explicando una ecuacion que no tiene incognitas

Astronomía

2011-08-29T19:12:00.000-07:00

En el número doce nos refugiamos y vos me hablaste de lo poco que sabias sobre el universo, te inventaste un sinfín de límites y la muerte de las estrellas la contaste a tu imaginación
Descifraste el color de Antares
La espalda contra el piso caliente y nuestros rostros golpeados por un frio inmortal.
Me enseñaste a medir el silencio de las estrellas, la línea que divide la noche y el día
Ese horizonte lejano que solo se puede acercar cuando te tengo a mi lado y hay un caos entre mis piernas
Un cuento, las manos hundiéndose en la carne del otro y los dedos escudriñando aquí y allá, la ropa se vuelve entropía y allá al otro lado del doce, alguien nos observa
Se mueve el universo entorno a tus orgasmos, el combustible de una explosión súbita y una ley que viola toda teoría cuántica.
Dejaste toda la astronomía tatuada en un cuerpo que vence el frio.
Dejaste Antares con el sabor en la boca de un orgasmo precipitado y también inmortal, como el frio de esta tarde!

2011-08-22T17:53:00.000-07:00

no creo en culpables o inocentes...

la ciudad se vuelve un iceberg y el frío deshace las mujeres-signo-de-interrogación sin detenerse a charlar con los silencios de quien esconden en sus pulmones mas que el humo de una soledad imitada.

la calle helada se aleja, no creo en asesinos ni en victimas, no creo en los interrogatorios de quien vive en el horizonte de una paradoja siniestra.

ahí van ellos, los culpables y los inocentes, los impostores de un drama que no tiene principio ni fin, la entropia en su definición absoluta.

la complicidad

2011-06-28T08:18:00.000-07:00

Un objeto que permanece sobre el escritorio.
Enloquece y atraviesa el mundo como buscando una cifra aleatoria que le salvara la vida.
Se queda sentado, mirando el objeto mientras la distancia se deshace.
No hay distancia ahora, no hay azar, no hay sentido del espacio-tiempo.
Un hombre muere de tristeza o de soledad sin saber nunca que existió un lugar como Latvia.

2011-06-21T18:58:00.000-07:00

pensé en escribirte un poema, yendo en ferrocarriles que desembocan en orgasmos, sabiendo la posición de las estrellas y del silencio de las personas.
pensé en un poema con muchas entradas, pero sin salidas, en puentes que no terminan, en carreteras que no llevan a ningún lugar. pensé en la posibilidad de un lugar donde pudiéramos morir follando
un poema, que no hable de saltos al vacío ni de personas pasajeras.

Quisiera escribir un poema que hable de las mañanas que hemos pasado juntos, contemplando el caos de una ciudad que se expande, que muere, que sobrevive. esas mañanas interminables donde solo existimos vos y yo, y las ganas de hacer temblar el universo.

cuando volvás te dejare sobre la mesa ese poema en ruso, seguramente también hablara de que vos y yo podemos construir una ciudad con tormentas eléctricas, con tsunamis y con terremotos, cuando mezclemos los gemidos, el sexo y el jazz.

c'est la fin

2011-05-26T18:37:00.000-07:00

Después de terminar el viaje, sintió nostalgia, la nostalgia que sienten los detectives luego de escudriñar el rincón más oscuro del alma de sus perseguidos.
Se miró al espejo y vio un rostro cansado, una ciudad que se desvanecía. Una tormenta y un huracán que arrasaban con los libros de literatura y con las botellas vacías que decoraban la habitación.
Allí donde estuvo, las calles eran estrechas, las mañanas olían a cigarrillo y a vodka con limón. Los edificios tenían dibujado el silencio de cada habitante.
Era un lugar dolido, un lugar con cicatrices y con desiertos que se asemejaban a una orquesta que se calla de repente. “un lugar maravilloso”, diría Melissa Bank.
Pero a pesar de todo, si devolvieran el tiempo y le preguntaran: ¿quieres ir a ese lugar?”, contestaría con un no, cruzado entre una sonrisa; seguramente ya no habría un espejo, ni un rostro cansado, después de un después de viajes que no paran de atormentar la habitación donde se aloja ahora.

2011-04-30T13:44:00.001-07:00

Lejos, esta Rusia. Las palabras al aire y un cuento de Chejov que no hemos terminado de leer
Cerca, estas vos, descifrando el horizonte con teorías sobre relatividad.
La distancia entre vos y yo es una canción de Nina Hagen y un silencio que fuma.

Letras Autistas

2011-03-30T19:31:00.000-07:00

Es la banda sonora del silencio. Cae y desgarra el cuerpo de aquel que mira precipitadamente su cuerpo sin saber hacia donde ir.
El atardecer se deshace en la mirada. Le tiene fobia a lo infinito, dice que morirá escuchando led zeppelin, o tatuándose la primera ley de la termodinámica en la pierna derecha.
Hay un dolor insoportable en su realidad, un abandono que no concibe aun estando viejo. Han pasado varios años, pero la casualidad no se deshace como los atardeceres, o como los amantes después de que visitan Siberia.

"El exterior del mundo"

2011-02-03T07:02:00.000-08:00

El anciano intenta descifrar la escena mientras borra con lentitud los recuerdos de la guerra de Vietnam. Expulsa el humo con una tranquilidad asombrosa, habla para sí mismo, discute sobre capitanes y naves al borde de la autodestrucción.
Su vista es un edificio que no cesa de producir estruendos.
Dentro de él, un incendio se lleva la calamidad y ensordece la música que ha coleccionado todos estos años.
No hay tiempo para él. En su cuarto seguirán siendo la 1.58 am. Entre sus manos siempre se estará consumiendo un cigarrillo y apoyara las demoliciones siempre que sean bajo sus rodillas.

habitacion 4. Domingo 5.30 pm

2011-01-28T06:48:00.000-08:00

Es la primera vez que hacen un viaje real
Por fin las carreteras están fuera de las sábanas y los paisajes no son a blanco y negro
Escribe “Antón Chejov”, “Zemansky”, “Moscú”, sobre la arena.
Es una lista con posibilidad de caos
Mira en el horizonte como lo finito y lo infinito se dan la mano para proyectar un atardecer perfecto.
El está a su lado, con un cigarrillo y una cerveza. Habla de relatividad
Ambos recuerdan la habitación cuatro y el loco que la ocupaba.
Ambos brindan por la locura, ella con una botella de agua y él con su cerveza tibia.
A lo lejos se ve un perro que juega con el agua del mar y un hombre que intenta atrapar el cielo con la mirada.

2011-01-16T14:39:00.001-08:00

No tendrá titulo
Será gris y le pondrá un ave en el abismo más misterioso
Avanzara unos pasos mas para darse cuenta de que es un desierto, o una selva
O simplemente el cuarto de un hotel
En el sofá dejó la carta y el mapa de Alemania
Hace frio allí dentro,
Aunque la ciudad este en llamas al medio día
Habrá café y cigarrillos, una película de Godard
Un hombre estará leyendo el periódico y llevándose a la boca un trozo de pan.
Alguien observara un homicidio en silencio, mientras una sonrisa temblorosa se le dibuja en el rostro
Otros cuantos pasos más allá estará en otro lugar que no es Manhattan

Escogería el plan B

2010-12-21T11:02:00.000-08:00

Seguramente le harían bromas al tiempo y agujeros negros al espacio
Tal vez fabricarían un transporte estelar con la banda sonora más triste del mundo
También podría suceder que se fueran a Ucrania y no volvieran nunca mas al lugar que siempre han llevado como cicatriz en el pecho.
De tantas cosas al final terminarían escogiendo el plan B y cada uno tomaría un cigarrillo y daría mil doscientos pasos en direcciones contrarias. Hasta encontrar mil doscientas canciones que sonaran como sonaron los orgasmos esa primera vez.
No hay laberinto, ni forma, ni maletas purpuras que esperan ser capturadas por extraños, por desconocidos que adoran la casualidad y las estaciones de tren que permanecen estáticas.
Hay una ciudad entre sus piernas que espera ser explorada, destruida, fotografiada y olvidada para siempre.

2010-12-03T08:50:00.000-08:00

Le detalla indefinidamente el humo que suelta, la mirada puesta en un carretera que termina en el sur de alguna vieja ciudad.
Las manos y las piernas amarradas a una silla.
Quisiera incrustarle un reloj en el pecho, un reloj que haga las veces de corazón, y que el tictac sea ese jadeo que produce la tristeza cuando la expresión en el rostro es un holograma totalmente inmóvil.
¿Dónde termina ese sur?
Allí donde se cortan el placer y la imposibilidad de los cuerpos.
Pronto tendrá en la mano un vaso de ron.
Pronto escuchará latir ese corazón y procurará que no sea un tictac lo que salga de ese cuerpo, sino algo que estremezca el tiempo de verdad.

00:00

2010-11-22T15:51:00.000-08:00

Tiempo, Indonesia, un encendedor, la imposibilidad de un amor pasajero.
La fotografía de Pizarnik en las cenizas de una ciudad que guardaba todos sus secretos.
El segundo poema de Storni.
Nueve orgasmos en una carretera despiadada que espera a que descienda el sol y la soledad sobre ese cielo húmedo.
Una mujer que apunta con una calibre 38 mientras suelta el resto del humo que le queda por vida.
A lo lejos muere un ave, a lo lejos un hombre le habla a la línea de espera, a lo lejos un detective se guarda la ultima pista entre la clavícula izquierda y el poco musculo que le adorna.
Ellos ven pasar las cosas así, sin mayor esfuerzo que el de revolcarse en una cama y escuchar los latidos, y escuchar el tictac y escuchar como se escurre el uno en el otro.

Escocia. 5.30 am

2010-11-16T07:35:00.000-08:00

Un tren y una taza de café con un caleidoscopio a la izquierda le espían el vacio y el silencio que tiene tatuados en la espalda.
Las invisibles catástrofes se quedan allí, dibujadas bajo un paisaje lluvioso
Me llevó allí por curiosidad, por que había perdido una botella de etílico y un incendio que guardó todo el viaje en un paquete de lucky strike.
Son las 5.29 am.
Fotografiamos el frio
Guardamos las imágenes entre los dedos y vuelve a inundarse la habitación de café.
Otra vez pienso que llevo un tsunami en vez de maletas

La Habana. 1.30 pm.

2010-11-08T15:11:00.000-08:00

no tenemos carreteras secundarias ni canciones para el invierno
tenemos mucho frio en el cuerpo y mala memoria
carecemos de perfección
nos sobran las botellas, el humo y los polvos.
nos sobran mapas y agujeros negros.
Pero nos falta un vacio y un imposible con aproximaciones cuánticas.
nos falta eso y una taza de café todas las mañanas después de haber follado como locos.
Una nave siempre le espera,
al borde de las casualidades.

Stultifera Navis

2010-09-08T15:53:00.000-07:00

Me encantaría ir en esa barquilla, con la mirada llena de cuartos a oscuras. Cuartos con olor a sexo y nicotina.
Me gustaría atravesar un poco de agua y pensar que pronto todo se ira por la borda, como termina siendo el final, una partícula en constante colisiones con la nada.
Cuando la botella ya no destila ni tristezas ni carcajadas.
A veces también me encantaría ir atada de manos y pies. Ver otra vez los agujeros negros de ese mar que vive oculto debajo del alma, esta vez no tan azules ni tan negros.
Me gustaría quedarme convenciéndote de que esta loca nave tiene grabado en su madera las crónicas mas prostitutas y alcohólicas del mundo entero, y sin embargo espera ese loco como si fuera el único que ahora mismo pudiera abordarla.

al norte de un país.

2010-08-15T09:01:00.000-07:00

Es una siberiana que no aprendió a manejar la maquina del tiempo.
Dibuja rasgos de ciudad Juárez y colecciona latas de gaseosa en un escritorio que guarda los silencios más largos de allí.
Se queda. Aun sin desempacar las maletas decide permanecer ahí unos días más. Con la temperatura abordándole la memoria y las leyes internas.
Este lugar tiene en el fondo una oscuridad infinita. No importan las ventanas ni el balcón que arroja una vista maravillosa de atardeceres. Aquella casa parece el vagón de un tren que está a punto de chocar. Contra todo, contra él.

doble u

2010-08-05T18:57:00.000-07:00

Solo me quedaron fotos y lugares a los que nunca fuimos
Es posible que no lo olvide; porque es de esas personas que en la mañana te hacen ver un desierto a pesar de que toda la ciudad se nuble con las folladas y los gemidos
De vos recordare las historias y las bromas. Las tardes en que soñábamos con ir a una casita del árbol solo para descifrar el silencio de Allan Poe. O para recordar las tragedias de Maupassant.
También recordare el campo. Y las drogas. La música que escuchábamos cuando no teníamos nada que valiera la pena decir.
Me soportaste lo suficiente. Entre miradas que contenían kamikazes eufóricos, llenos de odio y al mismo tiempo de esa palabra que me aterra. De amor.
Todo es tan complicado que el final siempre será una lejanía. Un horizonte cargado de humo y de licor. Eso que llaman distancia o quizá olvido.

un piano en medio de las fotografias inventadas

2010-07-30T11:13:00.000-07:00

En el jardín planeábamos huir a Italia, mientras esperábamos que las galletas terminaran de hornearse.
Nos veíamos ebrios de vino y de la buena literatura de Cesare Pavese.
A veces pensábamos en como nos sacudiría el amanecer mientras follábamos como desconocidos, como locos que saben la fecha y la hora exacta en que ocurrirá un cataclismo.
Luego de comer galletas y pasarlas con cigarrillo, nos metíamos en las sábanas. Allí si que el mundo se volvía un poco mas soportable. O no soportable, pero si envuelto en un caos mejor.

noroeste

2010-07-18T11:40:00.000-07:00

Victima y victimario se miran, se reconocen el uno en el otro.
A toda velocidad jugando con el borde de una carretera fantasma.
Texas.
Lucky strike.
Una maleta que conoce todos los estados del mundo
Un grito a lo lejos que se desparrama en la cinta que cubre los labios de la mujer que mira el volante y no puede cambiar el rumbo.

Lina Maldonado

2010-07-10T07:51:00.001-07:00

…Siempre que leía algo de ella pensaba en Ulises Lima. La transportaba a un desierto donde ella era el único precipicio alrededor. Sus palabras tenían una fuerza que no explicaría Newton con ninguna ley. Ella me recordaba unas veces Alemania, otras veces Rusia. Y es que podías sentir ese silencio tan oscuro que coleccionaba entre palabra y palabra. En sus poemas eran innecesarios los signos de puntuación. Ella ya era un signo, una incógnita. El mapa de alguna parte a la que siempre has querido ir, pero que termina volviéndose un imposible. Nunca la vi en persona. Siempre la imagine con una sonrisa de esas que destrozan el frio.
Sus textos a veces tsunamis, otras veces solo silencio y un piano al fondo, pero llegaban. ¿A donde? .No se, pero sabias que llegaban, a Tokio o a Ámsterdam, pero esas letras daban la impresión de ir cada una con maleta y con barcos de papel en las tildes.
Con salidas de emergencia en cada vocal…

Axioma 1.0

2010-07-07T08:41:00.000-07:00

La mala suerte no esta en los encendedores que guardan en Roma, o en la raíz cuadrada de dos.
Tampoco en las incógnitas de Tales para medir la altura de una pirámide.
La mala suerte esta en el ventrículo izquierdo, en la mirada que forma siluetas de rifles alrededor.
Esta dentro de ella.
En las tragedias de Shakespeare hay un poco de mala suerte, pero no de la verdadera, no de la que habita en el desierto y hace dunas al beber ginebra.

De lo artificial que habita bajo los párpados

2010-07-04T08:04:00.000-07:00

Soñé con una pareja de fugitivos. En la mirada se veía que eran de esos que follan en las estaciones de tren.
Se les escapa la vida por todo el cuerpo.
Recuerdo que iban a un lugar, ansiaban estar allí y corrían, con la respiración cansada, pero la escena y el fondo no cambiaban, no se movieron un solo centímetro. Solo podían observar el lugar a lo lejos con el corazón a punto de salírseles.

Ella parecía una tormenta eléctrica, él un colisionador de átomos. o era mejor una tormenta electrica que se hunde en un agujero negro proyectando la ilusión de una pareja que huye.

De un momento a otro la pareja se desvaneció frente a mis pupilas y todo se volvió más oscuro que antes. Como cuando estallan las imágenes en las manos de un rehén.

2010-06-26T08:48:00.000-07:00

A México, a Tokio o a Pekín. Algún lugar que en vez de callejones conserve el ruido en cemento, con un violín en las manos atraviesa el mundo para entregar un silencio que no le pertenece. Se lleva una bolsa de nueces y un par de botellas con agua. Las líneas rectas siempre fueron un problema, de perspectiva, de soledad, de cuanta ebriedad pueda existir en las noches.
Un mensajero hecho de aire y de tristezas, que todavía cree en la literatura y que no sabe nunca hacia donde va, mira el atardecer desde un puerto donde las despedidas se volvieron improbables.

un cataclismo

2010-06-22T09:42:00.000-07:00

Desenterrando las catástrofes, viajes sin maletas y sin mapa
Techos agrietados y fotografías rotas. Palabras.
Convergen las rutinas al otro lado del mundo, sin puntos suspensivos, sin boletos, los rieles ya no dejan escapar a la chica atada, el tren ya no transporta olvidos. El asesino no vuelve al lugar del crimen. Hoy podría ocurrir cualquier cosa, podría ir al centro y encontrar a la rubia de las películas, a la chica-fatalidad

Mutila recuerdos y cartas, para que se vean un poco mas lejanos. Pj Harvey en el borde del silencio.

de la circunstancia.

2010-06-17T08:10:00.000-07:00

Apretaba fuerte los labios, se le notaba que las palabras las tenia todas clavadas en las costillas. Una amargura en ese momento charlaba con el humo acumulado en sus pulmones, un abismo se abría detrás de la mirada. Solo quedaba una cosa por hacer, no era respirar o cruzarse de brazos, era llenar el auto completamente con gasolina y dejar caer, por pura casualidad, un cigarrillo encendido.

Después de la casualidad hay un precipicio o un incendio sin música de fondo. A menos que la casualidad de ese día sea una estafa.

sin después

2010-06-11T08:31:00.000-07:00

Porque para nosotros ya no hay mundo, sino botellas. Ventanas de autos por las que despedirnos. Un pasado a blanco y negro y marcas en la piel, del clima, de la humedad, de las canciones y de los etcéteras. Una ciudad que mantenemos en los bolsillos. Un barco de papel, una rusa imaginaria.

( ...)

2010-06-08T17:03:00.001-07:00

Voy a abrir un paréntesis que contenga un ferrocarril y una casa. Dos gatos y un libro de Sthendal. También meteré allí azúcar y todo el frio del polo norte. El borde de Francia y el acento ruso de una mujer que ha atravesado el campo de batalla con el vestido sucio y los pulmones rotos. Humo también, para cuando el silencio se haga insoportable. Antes de cerrar el paréntesis echare un cuarto de desierto con tres botellas de tequila, nada de limón y sal, me conformo con la vista de soledades ajenas y una historia de vaqueros desarrollándose en el interior.

del lado imperfecto del azar

2010-06-03T18:08:00.000-07:00

Y que ambas casualidades coincidan.
Que haya una combustión espontanea mientras piensa en desiertos y en hoteles deshechos, donde todos dejan las ganas y se marchan con más tristeza que antes
No tenias que decir que el sur de Francia seria el mejor lugar para acabar los pocos cigarrillos que quedaban esa noche.
Llevo un iceberg dentro, no se como, pero allí esta. Todavía pienso en escribir las cartas que prometí hace años, todavía sueño con tener al lado de mi cama los mejores poemas que he leído y un encendedor para cuando dejen de gustarme.
Podes cerrar la puerta sin necesidad de una teoría.

2010-06-01T19:08:00.000-07:00

Nos contamos pésimos cuentos bajo un paraguas.
La risa se congela en medio de una tilde mal puesta.
Los nervios se parten de frio,
De un momento a otro resultamos planeando un viaje a Londres,
Con mapas antiguos y cifras elevadas de rincones en los que queremos beber hasta perder la consciencia.

Podríamos dejar todo ahora, pero en el fondo sabemos que solo podemos bromear con viajes y maletas que llevan dentro eso que no queremos decir… ese afán por huir de todo y de todos mientras nos queden unas cuantas monedas en el bolsillo y un cigarrillo cuando se deba esperar, cuando sea necesario abrir la puerta de emergencia.

se quedan sin magnetismo y sin brújula mientras inventan otro desierto

2010-05-17T14:53:00.000-07:00

Esperas que algo ocurra. Que diga una última palabra, un último refrán disuelto en vodka para hacer que desaparezca sin la menor idea de lo que ocurrira después. Callas. Miras hacia todos lados, conduces a todos los lugares del mundo en un auto que viola las leyes de la naturaleza. sigue sin decir nada. No piensa en nadie.
Huir.
Eso es lo que debería hacer para no seguir pendiendo de ese hilo, para no caer en la trampa de nuevo. Huir y seguir odiando los domingos tanto como lo que no recuerda.
Silencio. No hables mi mas preciado enemigo, esta noche no hay que adelantar el sur ni cerrar los parpados para hundirnos en una misma tragedia. Te aseguro que hoy, no voy a olvidar esto que callamos.

el desierto es un prisma que oprime y apaga una máquina del tiempo

2010-04-21T18:07:00.000-07:00

Hasta no fundir las palabras en esa tragicomedia
Hasta que una de estas mañanas termine dentro de una botella sin rumbo y sin mensaje para dar
Pesada al borde de una locura sin medidas
Se cruza de brazos, camina, piensa, no piensa en nada, olvida, recuerda, se hunde hasta el fondo en el final de ese libro que le dejó un silencio marcado en las manos, en la retina, en el azar que espanta con ginebra y con vodka, en la suela de los zapatos, en lo que le queda de una teoría ambigua que se descarta a la menor casualidad.
Quiero embarcarme y aislar el horizonte antes de que el centro de la tierra termine por absorber los papeles lanzados desde una ventana que no se ve desde aquí, donde estoy.

Cuando lo de adentro arde en llamas

2010-04-07T14:31:00.000-07:00

Deberías cantar una de esas canciones que sacan el frio y desvanecen la fiebre en cualquier mes del año.
Le pesan los parpados después de haber viajado a países susurrados bajo esa nave de locos

Volveme a hundir en ese océano inmenso donde me contabas historias de horror, con agujeros en la tierra y en el pecho de los pocos hombres que seguían de pie después de la guerra.

El otro, el que nos observaba de lejos esperando un cuerpo marcado con la geografía de un lugar remoto, busca ahora entre los bolsillos un encendedor, para el último cigarrillo de la mañana.

2010-03-28T07:21:00.000-07:00

Soñó con Kafka y con espejos rotos que hacían las veces de personas que saben leer el futuro y la mirada de las copas. Vio un circo a lo lejos y corrió hasta donde estaba aglomerada toda la gente. Nunca lograba llegar, por mas esfuerzo que hiciera no llegaba, ni si quiera lograba acercarse lo mas mínimo.

Cuando despertó con la camisa pegada al cuerpo y hecho sudor, buscó en el cajón del nochero las cerillas que había dejado su última amante, fue a la otra habitación en busca de alcohol e inundo toda su cama con lo que quedaba en la botella. Tomó una cerilla encendida y la dejo caer; viendo aun entre las pestañas, ese lugar que no se dejaba llevar bajo el cuello.

superior derecha

2010-03-13T13:25:00.000-08:00

En la ciudad catorce, tres hombres se arrugan la camisa ejecutando el pasado. Uno de ellos, quizá el mas viejo, redacta una carta de amor. Los otros dos fuman sin detenerse a filtrar el humo entre las grietas del techo. Una pareja que folla buscando salidas opuestas hablan de astronomía y se dejan confundir entre las vértebras de los otros.
Quebraré el atardecer mañana, cuando no tenga bolígrafos ni donde abandonar el origen de todo.

amarillo

2010-03-13T13:16:00.000-08:00

Una ciudad guardada en las arterias. Fugitivos que se miran entre murmullos encendidos de cigarrillos que tienen voces. Las tormentas de arena las llevan en un libro con precauciones de seguridad. El que huye para siempre deja la puerta entreabierta y la copa vacía, sin excusas para deshacer pasos.

Alternos Internos

2010-02-21T05:27:00.000-08:00

Cuando no tienes nada que decir decides pensar en escopetas, en proyectiles, en lo que escribirán cuando no haya silencio en las tormentas de arena. Piensas en cataclismos.
Retrocedes pero sin desaparecer, sin nublarle la vista a nadie. Alguien pide la revancha, alguien que no sabe tomar las medidas de un atardecer en Roma.
Cada noche a las diez y cuarenta y cinco el penúltimo espectador gira 66 grados. Todo parece ir bien mientras el libro continúe abriendo y cerrando ventanas.

Clarissa Mallowan

2010-02-06T08:22:00.000-08:00

Lo sabe todo. Hace que el silencio le obedezca con sola mover bien las manos, en esta perfección cabría esperar que la mala puntería de las botellas no puedan tener un amanecer exacto. Mira más allá de un nombre, de un simple libro que contiene frases estropeadas y puntos de equilibrio mal redactados. Aquí la descripción se desvía, como esos trenes imaginarios que perforan los recuerdos, los siglos que nunca tuvieron principio ni fin. Ella inmóvil, con la apariencia de un rifle bajo la manga. Del otro lado, un superhéroe que todavía no sabe donde ha dejado su mascara.

Conduce al punto inicial.

2010-01-31T15:46:00.000-08:00

Pasado es la palabra que nunca termina de decir.
No quedan cigarrillos ni canciones por arrojar del precipicio.
No tiene como mentir ni que inventar. Toda ella, mirando al revés las fotografías que guarda en su bolso, un encendedor que le salva la vida algunas noches.
Un viaje largo sin estaciones. Sin personas que respiran el frio hasta el fondo para estar más cerca de casa.
Pasado es esa palabra que le dobla las rodillas y le funde las extremidades.

Fueron siete minutos exactamente

2010-01-25T08:25:00.000-08:00

“Me preguntaba que ocurría con la gente que coleccionaba sombras y yo no sabia que decir, porque esa gente es callada, reserva los mejores discursos solo cuando la luz les invita a una copa”

Esa cuerda al final del cuarto no significa más que una historia entrecortada por sospechosos que anularon varios abismos.
Era un lugar donde los asesinos se reunían a tallar en la madera fechas y cifras clave.
Reproduce esa imagen una y otra vez, con nuevas formas, mutilando los cuerpos, haciendo los besos más efímeros o más intensos.
A cualquier pregunta respondía con la palabra “gato”, en varios idiomas, de muchas maneras, y él la miraba como a una extraña que conoce mejor que nadie su pasado.

Esa época llena de desbordamientos.

2010-01-19T10:48:00.000-08:00

Teníamos un secreto.
Un secreto que olvidamos por que nos dolía, porque sabíamos que no íbamos a volver
Por que sí.
Ella les tenía miedo a los caballos y a las arañas.
El admiraba las pistolas que hablaban en tono infantil sobre sitios donde las palabras desesperan.
La ciudad flotaba en un mar de gritos que nos recordaban eso de lo que solo nosotros podíamos hablar.
Pero le dimos la espalda a todo, nos cansamos de caminar en círculos y entonces también el resto de la historia se nos olvido.

últimos momentos

2010-01-09T05:32:00.000-08:00

Ve correr el tiempo por el filo de un cuchillo
La escena del crimen nunca fue tan transparente como esa noche,
Tiene las manos en hielo, para recordar el lugar más frio del mundo.
No, no fue así como ocurrieron las cosas, piensa.
Entonces los cigarrillos ya no hablaban de asesinatos en las calles del sur,
Entonces las aves ya no sabían si el Este era el lugar donde los terremotos se llevaban en el pecho.
El espacio es un funámbulo que lleva sombrillas para escapar, sin levantar sospechas.

2009-12-31T07:53:00.000-08:00

Le gustaba evadir los lugares con mapas recortados.
Canciones que sonaban toda la noche y copas interminables que se movían aquí y allá.
La psicosis de regresar de un lugar del que nunca traerías el menor recuerdo
Otra vez un sujeto que lo sabe todo,
Que mira a través del vaso con un aguacero en las pupilas.
Esa casa-desierto que parecía atrapar territorios desconocidos y mujeres que solo sabían hablar de islas perdidas entre las piernas.
Sí, esta vez le echa de menos.

otro accidente

2009-12-22T17:05:00.000-08:00

En la próxima estación la espera un verdugo,
Un verdugo que le hablara de sitios que convergen con el clima, de la voz que tiene el frio cuando la temperatura se atrofia,
También la esperan allí, un gato que sueña con ir a Marte
Una maleta que contiene símbolos de todos los países del mundo.
Ese verdugo tendrá la forma de un ventanal desde el cual han saltado cientos de personas,
Un ventanal que no acepta desafíos sin un trago sobre la baranda.
Este tren huele a sombras quemadas, a mensajes que nunca llegaron donde debían llegar
De nuevo ella, que mira como quien no sabe nada.
Pero en el fondo es la única que conoce la geografía del instante.

De cualquier cosa.

2009-12-13T08:55:00.000-08:00

Pensaba en escribir un poema sin ferrocarriles
Sin puntos ni gestos que lo abandonan todo
Un poema-lugarenblanco que no recuerda
Un poema sin entrada ni salida, con fantasmas, pero no del pasado, sino los que faltan por llegar, los que van de traje y llegan tarde porque el trafico es sorprendentemente caótico.
Un poema que hable de algo, pero no de libros muertos, libros colgados en un árbol para que también el humo tenga tiempo de leerlos.
Que diga cualquier cosa, como que una mañana te levantas y los puentes que has llevado dentro tiemblan y se mueven al ritmo de un huracán que hasta ahora desconoces.
Pero no, esa clase de cosas no me gusta, así que no escribo nada.

esto no es una emboscada.

2009-12-07T14:54:00.000-08:00

Y todo se acaba, como cuando salía de casa esta mañana, solo que ahora desea que en vez de sangre, lo que atraviese las arterias sea plutonio
Que en cada persona haya un rincón reservado para espías que se pelean por un tiro al blanco.
Y que se caigan los edificios y las apologías dejen de aparecer en las últimas páginas de los mejores libros.
Abre la puerta con aire cansado,
ya en su cuarto solo existen los limites que el mismo ha dibujado en la punta de un alfiler.
ya en su cuarto nedie le impide dejar las botellas con apariencia de desierto.

2009-11-22T10:42:00.000-08:00

Las instantáneas muestran un hombre derrotado con la mirada partida
Un circo glaciar que se acomoda en el pecho
Nunca aprendió a restar en la poesía ni a preguntar la hora cuando la atmosfera se filtraba en las rodillas.

un cigarrillo y un fósforo que no enciende.

2009-11-16T16:00:00.000-08:00

Un lugar que tiene las paredes de humo y el techo es un cráter
Donde las imágenes ya no tienen forma sino un extraño sabor a viaje sin maletas.
Un viaje con caleidoscopios y conversaciones susurradas que comprimen el mundo.

En ese tren van ellos,
Amortiguando el paisaje con historias del viejo oeste, con ecuaciones sin desplazamiento
En ese viaje con apuestas y cartas del azar que llegan por redadas.
Con bailes planeados y cuentos de hombres que le cuentan secretos a sus escopetas.
Bailamos un tango y que lo demás se desborde.

la locura se colecciona en partículas de polvo

2009-11-07T12:40:00.000-08:00

La ironía del viento le atraviesa el cuello
Las aves nunca saben a donde van.
Como ella que se queda mirando siempre a lo lejos,
Esa lejanía que no tiene ritmo ni estrategia.
Pilotearía un avión mientras arroja mandarinas sobre el silencio de los icebergs.
El azul de los insectos que mueren temprano
Los polos que se atrapan para caer al tiempo.
Lo escorpiones que se quedan con el atardecer descompuesto y su brújula que hasta ahora, siempre le ha fallado.

De espalda los escombros son menos caprichosos.

2009-11-01T17:23:00.000-08:00

Aprieta los labios cuando truena.
Piensa que todo se caerá y que el humo no saldrá sincronizado de su boca.
Es lo que teme ahora, la figura que puede formar ese humo en la lata de cerveza
Mira entre envenenada y distraída.
No deja de sorprenderse ante de la idea de arrojar el cigarrillo y que una ciudad entera se incendie mientras ella se cruza de brazos y agita la candela para disponerse a fumar un próximo cigarrillo, una próxima ciudad sin trenes ni paraguas que roba el viento.
Ese laberinto de cenizas no tiene vuelta atrás.
Las mujeres de tacones altos son las que sacan las mejores cartas a la hora de hacer trampa en el juego.

2009-10-24T16:42:00.001-07:00

En la fotografía se ven géiseres colgando de sus parpados y se le nota el escalofrío cuando mira la cámara.
El papel también se incendia, también recorre el mundo hecho avión o mariposa,
También se hunde cuando las palabras son de plomo y la tinta hace agujeros los puntos suspensivos
¿Y que tal si esta vez cambiamos los relojes por un edificio de agua y un bidón de gasolina?
Que tal si en vez de mapas llevamos una botella de tequila y que la brújula sea ese cigarrillo que siempre se estropea al final de la noche.
Toma una escopeta y huye

La distancia tiene forma de cítrico triste.

2009-10-18T17:37:00.000-07:00

Caminaba mojando los pasos con un líquido de esos que enloquecen el cabello y ponen los nervios de punta.
Tiembla cuando llueve, no por el frio, sino porque le tiene fobia al invierno
Dejaba las cicatrices de sus manos en la barra de un bar y luego como si nada.
Como si de su interior cayeran inéditamente amapolas toxicas y temperaturas elevadas.
Tiene días en que cuando menos, el viento saca a bailar su vestido por encima de las rodillas y un poco más lejos del ocaso.

2009-10-11T08:32:00.000-07:00

Sigue mirando al frente,

Atraviesa la habitación con cajas que interpretan los escombros de esa noche que no acaba de dilatar.

Un observador busca la última fotografía.

Se sienta en el centro del cuarto y mira el caos a los ojos

En sus labios todavía se nota la inercia de una palabra que cuelga de infinitos vacios.

Es en este momento cuando más necesita de una copa o de una guerra nuclear,

O de ambas cosas, porque todavía le duele el azar confiscado.

Las mismas explosiones y portazos muy similares.

2009-10-05T15:49:00.000-07:00

Coleccionista de tintos que le hablan al oído, ecuaciones fluorescentes

Busca en su cuerpo cactus que detengan la mirada en puentes holográficos.

Miras directo a los ojos, ese agujero negro que se concentra en las piernas. Allí donde dormías antes, donde te cubrías los ojos para esconder los desiertos ficticios, hay una puerta que se cierra y un hombre que hace hasta lo imposible por olvidar.

Pero es que sus huesos tienen toneladas de fugas y un hundimiento de palabras que rasgan la camisa y el pantalón de quienes la tocan.

Como esos fantasmas que se meten bajo las sabanas

2009-09-29T16:19:00.000-07:00

Sentada y con el mundo colisionando en sus tacones
Allí, donde se encuentra ahora
el reloj esconde su minutero por momentos
Y le toca imaginarse los números
Le toca inventarse el tiempo para no pensar que detrás de ella viaja un tren oxidado con pensamientos que corroen el final de las arterias.
Guarda en su cabello un poco de esa toxicidad que acelera carreteras y desbarata inviernos en copas de vino aficionadas a hacer nudos con la retina.
Afuera se agrieta la mirada con perros que ladran sin aislar la ciudad.

el tiempo se le desvanece en el rostro.

2009-09-21T19:52:00.000-07:00

Sobrevuelan lugares en su cabeza,
Lugares que no saben de direcciones sino de vientos que se encuentran en el azar de un hilo que no cae porque envuelve la gravedad en nudos hechos tímidamente
Como si los alfileres jugaran con números en la piel y se perdiera en la fragmentación de los huesos
Cuando el frio que guarda el espejo en la mañana le roba triángulos y ecuaciones que mantiene tatuados en la imprecisión de sus costillas
Como esos caminos que no conducen ni a veranos ni a inviernos y que ríen a carcajadas con el universo esquivando tormentas y pararrayos que se enredan entre si.

Termodinámica y rojo carmesí

2009-09-15T04:42:00.000-07:00

Camina descalza por la columna vertebral del silencio
Con torbellinos en la comisura del labio
Se derrumban edificios y gira el mundo un poco para coquetear con el viento
Como hacen los aviones de papel cuando quieren huir.
En la mirada tiene una ciudad que se quiebra por tramos intermitentes de canciones que no dejan llover.
Allí dentro el calor se te sienta en los huesos y brinda por los artefactos del rascacielos, mientras hace triángulos en las pupilas.

En la oscuridad el humo baila tango

2009-09-01T18:51:00.000-07:00

Y allí esta de nuevo con el bolso rojo y las palabras estrechas entre el humo y las cenizas

Doblando los brazos como si fueran otoños mal empaquetados en las hojas y los arboles estuvieran en huelga de amanecer.

Gira el cigarrillo para pensar en la degradación de las copas y las noches con sus silencios atornillados en tequila y polarización de los desiertos

No pasan coches que estropean la lluvia ni los paraguas.

Tiembla como si al expulsarlo,

El humo le causara desmoronamientos internos

Siempre tiene que dejarlo todo, porque las personas le asfixian y se le quedan embebidas en la superficie del tórax. Y los objetos con el tiempo se vuelven lejanos y monótonos.

2009-08-23T07:48:00.000-07:00

Dos manos llegan al mismo cuello para detener los truenos en las clavículas

La dirección del viento afirma que ningún teléfono estará sonando allí donde los sujetos dibujan con el desorden de sus dedos cuerpos distantes de mujeres que aceleran los besos con la posición del sol

Las excepciones toman vino en el tejado, mientras ella va en dirección de una ciudad que se hunde en la gravedad de sus tacones a medida que todos toman sus cosas y se van

Sabe que va a quedarse donde nunca estuvo, sola, como los sombreros que atraviesan una ciudad entera.

La altura de su falda dice que no volverá, porque lleva en los bolsillos suficientes climas para estrangular el caos.

y punto final...

2009-08-17T16:11:00.001-07:00

Cuando el mundo gire por completo y pedacitos metálicos se escondan bajo la retina

Ambos con la cabeza en otra dimensión y los recuerdos afilados, listos para partir el deseo en muchas estaciones

Tendrás que esperar la primavera con una copa vacía

Un misil podría sorprenderle mientras mira al frente con la mente congelada y dos cigarrillos prendidos a la vez.

Un incendio anónimo te perfora las arterias y todo es cuestión de no decir nada.

Perpendiculares, gatos y botellas partidas.

Hoy quiero un tinto sin azúcar y sin explicaciones

2009-08-12T19:01:00.000-07:00

Un barco que no esta hecho de papel sino de viajes a lugares donde el frio escribe poemas en las pupilas y hace malabares en el borde del café recién preparado

Mancha el techo con gestos lejanos que hierven al lado estereoscopios y magnetismo

Entierra en la atmosfera esos puntos finales de todas las noches imposibles de evaporar o de enlazar a la memoria

No solo se le resbalan de las manos las copas sino también los amantes y las noches de invierno en que no pudo titilar.

Ella deja que los faros estremezcan la niebla y el hundimiento de las manos.

dinámica del silencio

2009-08-07T08:04:00.000-07:00

La espontaneidad de las catástrofes se inclina sobre la suela de sus zapatos

Tropieza con ella y con la distancia de su mirada

Comparten lluvias internas y atlas de segundos que parecen mesas con copas llenas y sin historias contenidas en el borde de una combustión.

Ella sabe que cerca a los parpados hay huellas de un sujeto parecido al amante que nunca supo como extrañarla.

El no sabe como guardar la frontera en su bolsillo sin que la gravedad de sus estaciones se estropee a lo lejos, donde las tardes son esferas con muchos cubitos de azúcar y pocas tazas de café

Allí donde los trenes llegan por pedazos en una electricidad que descansa en un álbum patológico.

Lanza cartas y monedas vencidas

2009-07-29T09:28:00.000-07:00

El asfalto se roba la tristeza de las hojas atropelladas en el viento.

Su silencio se quiebra entonces, en iconoclastas

Quiere ver el horizonte sin cometas atrapadas por la soledad de los arboles

Advierte que sus pupilas también capturan a la intemperie partículas de terremotos y de cohetes.

Desde la azotea presiente los rayos y el agua que terminará sujetándose a las ventanas.

Saca un cigarrillo y espera paciente, con las manos en los bolsillos y la respiración torcida en el desierto

No queda nada por lanzar y el humo parece perturbado.

2009-07-24T09:51:00.000-07:00

Pone el mundo sobre sus rodillas y la nicotina detrás de los pulmones

como hace siempre que esta a punto de incendiar las conversaciones

Dejando escapar la respiración a intervalos asimétricos

Ha comenzado a extrañar las huidas que dejó en un tren, las fotografias debajo de la cama donde durmió hace algunos años

El polvo le cierra el atardecer

También el maquillaje parece disuelto en este enjambre de líneas que se clavan en el éxtasis de sus manos impares.

Cierra los ojos cuando necesita una copa dejando que sus desiertos internos se pierdan en laberintos helados.

Gatos en el campo de batalla.

2009-07-19T09:02:00.000-07:00

El factótum de las dinamitas se le escurre al borde de los ojos

Es un espacio reducido donde todo se cae. Los pensamientos, los recuerdos, las batallas perdidas.

Escucha música que no le parte los huesos porque siente miedo.

Toma café al fondo de un huracán, donde el silencio se transporta en caleidoscopios

Y las sombras se guardan en una maleta con tornillos que no encajan perfectamente en las miradas rotas de los espectadores.

El pantano en ella es el teléfono que nunca sonó y los libros que se redujeron a polvo.

En este momento se siente en el bolsillo de un vagabundo sin ferrocarriles ni ciudades a las que se puede llegar con la nicotina de un cigarrillo.

Los gatos son el blanco al que nunca logra llegar. El silencio afilado de un animal que espera de puntitas en la puerta, con la mirada perdida en la frontera de sus pasos.

la humedad de las distancias.

2009-07-12T16:55:00.000-07:00

Huir como lo hacían las tormentas, en medio de un silencio que se deja atrapar en las costillas

No descansan, no hablan, no corren

Cada uno toma su lugar de ultratumba guardando bajo las uñas un rifle y una sandia

Nadie puede presenciar las miradas, nadie puede fotografiarles cuando se alejan, cuando se hunden de nuevo en aquel laberinto parecido a números perdidos en el tiempo.

Saben que alguien les apunta, desde polos opuestos, saben que en algún momento un alfiler caerá hacia dentro produciendo un estruendo resumido en bolígrafos sin tinta.

Preocupación de un torbellino prestado.

2009-07-06T18:16:00.000-07:00

Sabe que esta detrás de él.

Como un huracán que espera para vaciar los bolsillos de sus victimas

Para llenar de polvo los pensamientos y agrietar los hoteles de carretera

Sabe que ella le aborda con una mano que no termina de llegar

Los relojes estallan como pólvora en su muñeca

Con las direcciones perdidas en la manga

Sin teléfonos para encontrar el oeste

Suena un búho desde la esquina más húmeda de su ventrículo izquierdo

En este hotel donde las paredes roban pedacitos de desconocimiento que se sulfura y se ahorca en los anónimos que allí habitan.

el verano de otro amante

2009-06-28T09:15:00.000-07:00

Y entonces él recoge su maleta y sus libros y las películas que no pudieron ver

Ella por el momento se cruza de brazos sobre la ventana y comienza a hablarle de un tejado subterráneo

De un imposible delineando los ojos y la respiración

Poner el mundo de cabeza.

Mientras recuerda vagamente las escenas a color. Cuando la definía como una canción que nunca estuvo de moda

Hablando de toxicología, de voces grabadas en una estación

Las carreteras estadounidenses parecidas a las venas inmóviles, por donde la sangre ha dejado de correr,

Ahora la sangre se estrangula allí misma en ese túnel estrecho

De pie y con los ojos en blanco

Él sigue tomándolo todo, los vasos perdidos, las botellas rotas, los etcétera

Ella solo toma el paraguas y le dice adiós desde la puerta

Ese detective era un parpado entrecortado que estaba en dos lugares a la vez.

hologramas y cenizas

2009-06-21T06:03:00.001-07:00

Convierte los silencios en tramos de hielo y vapor

La ciudad desde la ventana parece un ventilador gigante a punto de tomarlo todo

Ahora quisiera tener en las manos un edificio que estalla cada cuatro horas

Con las luces encendidas y los pulmones apagados por el humo

Con colillas que se detienen en su pecho

Le recuerdan que la tristeza sabe a cafeína y a manzanas

Se rinde en la mañana, porque a esa hora la temperatura le aborda y le sujeta las manos

Le dice lentamente que el destino cuelga de un árbol y que todo se quema cuando tiembla en la madrugada.

2009-06-16T18:08:00.000-07:00

Los cables eléctricos le abordan las huellas

Le supuran los gestos que ha venido inventando

Él la observa desde el precipicio

Tendría que susurrar una profecía o hundir los barcos que se sumergen en su mente

La vida es un número perdido en los libros de Emily Dickinson y el tiempo también parece extraviarse en el tejido epitelial

Su pulso se retuerce en el desierto

Anafilaxia

2009-06-12T16:16:00.000-07:00

Es peligroso ese ruido que hacen las hormigas al desfilar por la ironía de sus ojos.

Cada vez se da mayor cuenta de que el melocotón tiene un sabor remoto a tristeza

Y entonces es ahí cuando corta la ciudad en convulsiones

Cuando deja caer desde su techo la fiebre de un lugar inhóspito con letras desnudándose involuntariamente.

El caos se mete en sus vestidos pero ella no puede evitarlo, porque el ruido afila sus peligros con cautela y la despoja de lo impávido.

desvanecerse en el Continum

2009-06-09T16:49:00.000-07:00

A veces se acuesta pensando en margaritas, en licores que le sacaran de la sabana y le transportarán los pensamientos hacia un hombre que sobrevive ante cualquier catástrofe matutina.

Esperan los dos en un salón blanco

Con manchas rojas en sus malabares invisibles y labios torcidos en un espectro inmediato.

Esas mujeres que miran al frente con tacones que recuerdan todo de soslayo, saben calcular el blanco sin acumular bandoneones en sus sombras.

Se agita en el silencio y enrolla su cuerpo en un suspiro desconectado de cualquier apariencia corrosiva para la noche.

otoño carbonizado

2009-06-05T16:07:00.001-07:00

No ha perdido la costumbre de descascarar corazones como si fueran paredes de un cuarto abandonado, donde las arañas se fuman las huellas dactilares de los insectos y luego pintan manzanas radiactivas en el techo de otro lugar.

Ya no hay objetos corto punzantes que le estallen en los pulmones con personajes que se saltan las paginas de puntillas con una ternura interestelar.

Tal vez este otoño también se carbonice en cartas y en recuerdos fulminados por una tormenta extranjera.

Modus operandi

2009-06-01T16:13:00.001-07:00

Hay un espacio infinito

Donde la resaca sabe a abejas congeladas y a cigarrillos deshechos

Llegará allí en tren

Con los hombros partidos por una inmensa velocidad

Con catástrofes oblicuas entre sus piernas

Y de vez en cuando terremotos silenciosos quedan suspendidos en su retina

Cada noche un bar le fía heridas en las manos

Los rieles en ese lugar que la espera

Se bifurcan y se vuelven monedas lanzadas al aire.

Un huracán de opio en los parpados

2009-05-27T17:30:00.000-07:00

Somos dos haciendo equilibrio en una línea

Ni perpendicular ni paralela a esa calle que destila tristeza

Por momentos llega a pensar que todos corren tras la última calada

Que una tarde de esas parecidas al otoño de 1962 le hará destapar una caja que contenga muchos pájaros, revoloteando todavía con el aire del día anterior.

Agirofobia

2009-05-22T13:46:00.000-07:00

Descomponían pianos con botellas desarmadas

Lejos es un vaso roto

Un desorden en dúo

Ella reclama los días prestados

Las noches ajenas que tomo sin permiso

Hay una acidez en el pecho con juguetes aturdidos

Y maullidos en toda la habitación.

2009-05-17T08:49:00.000-07:00

Hay un sujeto apoyado en la ventana

Dos cubos de azúcar y está bien

Ayer confundió las canciones con muchas copas de tequila

Se desplomó en el aire

En un lugar con forma de jeringa que apunta a un atardecer censurado

Hay un sujeto en la puerta pensando en sillas eléctricas

Un vidrio se empaña con los ruidos agotados de un pulmón en receso

La película no puede ser proyectada en la fijación de sus huesos

Despertó con el cielo hecho color verde nicotina

Catástrofes de hojalata

2009-05-01T14:56:00.000-07:00

Un hombre sentado esperando que el frio le rompa las paredes del cuerpo

Pensando en hipnotizarla con ranas de diferentes colores

Ella llama los días festivos a preguntar como esta todo

A preguntar por las fiestas en que se vuelve una huida de lazos tristes

El hombre levanta la mirada para detallar el aire

Y ella seguirá siendo esa camisa extendida en el patio trasero

Esa camisa que el viento asimila y se lleva

No hay nada que ver, ni como verlo.

Tendrá que taparse los ojos para esta soledad que le espera

Él estará dispuesto a sentir el día rojo cuando sean las 3:30

Y ella no sabrá que hacer porque a su regreso

El hombre será un sinónimo infinito de licantropía

tijeras derretidas en un trapecio

2009-04-27T16:40:00.000-07:00

Un sastre sin horas

Con todos sus otoños detenidos en un nudo

La maquina de coser es su punto en el infinito mas cercano

No le pertenece el lugar oscuro y ruidoso

No hay nada detrás de él que pueda soportar las bromas de su sombra con las grietas del cuarto

Llega tarde a todas las casualidades

La puerta tiene miedo de usar llaves cuando los candados se cansan

Y no hay música para amortiguar las heridas

Esa mujer que se esconde en la pupila de un camello

Con terremotos y alturas imposibles de medir

Abre los ojos y espera ver un equilibrista en la ventana

Porque el ultimo traje que entregó era para un circo inmóvil

Tsunami en los zapatos

2009-04-19T15:15:00.000-07:00

El color de sus medias será el del agua a punto de hervir

Huye en trenes huérfanos de vagabundos y minutos que impresionan el tiempo

La casa seguramente quedará con un sabor dulce,

Y las baldosas se tragaran sus pasos y los ruidos bocabajo de su soledad impermeable

Nunca hay tiempo para decirlo todo

Sus piernas parecen un televisor sin señal

Tiene gatos negros trepando los arboles de su locura

Para cuando leas la carta no es necesario que regreses.

Algología

2009-04-13T10:31:00.000-07:00

Es una lata de coca-cola la barra

Le gustan los libros que huelen a ausencia de gestos y palabras

Cuando el humo se precipita en sus labios, es lanzado al techo

Y ella seduce las paredes con el dolor concentrado en las mejillas

La radio, los autos, el amanecer de una ciudad que no he visitado por que no he querido

Le apasionan los lugares que estrangulan

Que flotan en su afán de no quedarse para siempre en el mismo sitio

Bajo la misma posición

Los lunes lee el directorio y camina sola

Sin la programación de un mundo altamente toxico

Donde ella es feliz no hay teléfonos públicos

Ni humo ni licor

Allí el agua no moja sino que inquieta y se entorpece en los ojos.

Océanos en vía de extinción

2009-04-05T11:12:00.000-07:00

Los hombres que duermen en el bus, los que nunca escribieron la carta cuando soñaron con el fin del mundo, esos que tienen un epiléptico recorriendo las carreteras de sus cicatrices.

Una mujer que nunca le dio migas de pan a las palomas

Una mujer que cualquier sábado se lanza al autobús rojo

Dibujando el horizonte con una línea de sangre que corre hacia una alcantarilla

Suena Mozart en la capa de ozono

La mujer disfrutó cuando la vida se le deshizo en las manos

En un momento del día

Cuando los pájaros intentan conciliar el sueño

Con un viento que sofoca los recuerdos

Ahora sueña un payaso que perdió el tiempo y el espacio con su última carcajada

Se imagina siendo una niña de cabello corto

Saltando la cuerda

Los que se van y no regresan siempre verán el día como plástico sobre una vela encendida

Ellos siempre tendrán el privilegio de un recuerdo a largo plazo

8:30 am

2009-03-31T06:31:00.001-07:00

Veinticinco años de edad y los recuerdos le suenan a maquina de escribir.

Carreteras despejadas

Teléfonos que dejaron de sonar hace veinticuatro horas

Carpinteros leyendo Alfonsina Storni

Lapiceros moviendo heridas de una mano invisible

Aquí

Ahora

Con un hombre tomando cerveza en las esquinas de su cuerpo

Levanta las manos

En un fondo rosa

Se bebe los cuchillos de la ficción

Gira las islas de la memoria y las fotografías que conserva guardadas en un pocillo con forma de pregunta

El agua se mueve torpemente en la ventana

Las líneas del destino le lanzan jarrones llenos de poemas y humo

Brindis! Por el lugar más apartado del planeta

Un lugar que no recibe visitas inesperadas.

Aquí y ahora… la mujer-tragedia derramada en una mesa de cartón

1999: dulce como las entradas

2009-03-23T16:30:00.000-07:00

…Esa clase de recuerdos que huye sin alejarse demasiado, huyen sin necesidad de correr

El clima le contagió de su inmensa tristeza

Bordeando la ciudad con desmoronamientos autónomos

Dirigiéndose hacia una orientación interrumpida por retrasos incongruentes y charcos que no podía saltar

Luego de llamar repetidas veces y escuchar como se diluye en el espacio su última moneda

Se desplaza hasta una tienda donde venden artículos de segunda mano

Piensa en ese tipo de soledad que la visita inesperadamente bajo las sábanas

A veces con cigarrillos

otras veces con ceniceros donde las colillas pertenecen a un pasado cojo como el hombre que le cierra el paso con una canasta llena de leche y cereal

Sale de la tienda seguida de un viento húmedo

En estas calles del centro todos se adueñan de una ciudad fantasma olvidada de pronto por la embriaguez inédita y las falsas lluvias ácidas bajo el pecho.

Por dentro una vocecita tímida y de manos temblorosas le dirá que el mundo es una exageración.

Ordinaria casualidad

2009-03-18T17:42:00.000-07:00

Y cuanto mas honesta una cosa es, mas cerca de las costillas golpea. Djuna Barnes

Piensa en los diarios de Tolstoi y su orden para planear sentirse completamente solo, con el sufrimiento bajo los parpados.

El hombre que sostiene el periódico en la mano, piensa en su primer amor, en la segunda canción que escuchó en la vida, en la tercera guerra mundial, donde dormiría en un congelador y mandaría señales de humo con rasgos de poema.

La curiosidad de la dama cae de pie cuando los gatos miran a través del etanol

Nada es más doloroso que las mañanas aplazadas

Piensa en los que se fueron y los que no llegan

La respiración del otro abarcándole la memoria y exterminándole con un silencio acusador

Sus segundas oportunidades vuelan en el hemisferio izquierdo

Deja el periódico en el bote de basura de la esquina

A veces quisiera ser ese cohete abandonando un planeta en llamas

Afinación congénita

2009-03-15T09:23:00.001-07:00

Es tarde para evadir la lluvia que se desata bajo el paraguas.

La niña juega a ser muñeca en un teatro sin luces

Un teatro lleno de fotografías con las sonrisas exiliadas a causa del polvo

Los pasos mojados del otro se retrasan

Con los abriles resguardados en el timbre de un bandoneón

Sigue siendo tarde para enviarle cartas al polo norte

Ahora ella es una taberna a las seis de la mañana

Sin copas estrelladas en sus paredes

Ni abrigos amarrados a la pata de una mesa deteriorada

También abandonada por los primeros rayos de sol

Hoy es un día nublado

Sin canciones que suenan por 10$

Ni vagabundos que sueltan carcajadas en las esquinas del lugar

A esta hora todo se refina o se fusiona en un clima roto

al filo de un faro

2009-03-10T16:58:00.000-07:00

Con ballenas y turbulencias en la chaqueta espera el autobús. Observando la calle perdida en el corazón de una piña.

Tiran baldes con agua desde una ventana bochornosa, haciendo que la pintura se muestre con gotas en la periferia de un ajedrez.

Las moscan disfrazan su espera con charcos y vuelos discordantes. Su invierno interior es un terremoto que no consigue parar.

El viento orienta el agua, lo dirige como a una orquesta de partículas innecesarias; a nosotros es más difícil orientarnos, ponemos azúcar en vez de sal y caminamos torpemente en nuestro inmenso afán de náufragos.

Las luces del bus bombardean la acera. El brazo extendido detiene su trayecto y se impulsa con fuerza sobre ese péndulo inamovible.

La calle como puñal sacado de una obra shakesperiana se vuelve anestesia de esa infinita travesía

novena profecía

2009-03-08T11:27:00.000-07:00

Nos escondemos en una sala de cine mientras el mundo termina de atormentarse
con temblores en el sótano
mi ausencia es un as bajo la manga
un hombre olvida la fatalidad en un piano desarmado
entre sombras que se tambalean sobre pequeñas grietas en esta pared manchada
cuando la noche se transforma en un teléfono tragamonedas
y las faldas se elevan como globos en mitad de la tarde
El jinete hace su recorrido colándose en diálogos insomnes
Una hora y media después albergamos vino barato y cajas de cerveza
Como neveras en medio de un oasis
En este rincón del mundo lo que se logra descongelar es el azúcar de un tinto cargado con huesos rotos y despedidas sin telegramas.

Uvas destilando colillas

2009-03-03T15:54:00.000-08:00

El mismo hombre coleccionista de monedas encontradas, contempla como se desmayan los arboles con la lluvia de domingo.

Sus fugas mentales se transforman en salidas divergentes, al caminar tropiezan con tangos y milongas las trompetas de sus costados.

Ella se llena de pasillos sin altavoces, a veces duerme con cajas en los parpados, sabe que sus sueños son intergalácticos cuando las cajas se desmoronan y el tren se detiene donde no hay pasos ni estaciones.

Sigue esperando con su tiquete en la mano.

Su seguidor imaginario localizado al fondo de un infinito oscuro

Recostado en el árbol.

Todos respiran con la misma satisfacción, excepto ella, que ríe desesperadamente desarmando artefactos en su boca.

El hombre la escribe para retenerla suspendida en sus huellas, como las aves y los rayos en una torre de electricidad.

Ella rompe la mañana con un trago largo de vino tinto, el caballero dibuja su afán en una hoja rasgada, con horas impares y cataratas en la superficie.