Había un tango y era septiembre. Esperaba la lluvia de meteoritos en su alma.
sentado en el sofá miraba como su horizonte se hacia mas corto.
en Rusia o en Francia, allá en un lugar que no soporta distancias estará ella, planeando su propia combustión espontanea,mirando sus manos y acurrucándose en el rincón mas frío de su cuerpo. Esta vez no habrá cartas ni zombies que saben de política, no habrá una revolución interna para recuperar una vida que se ha convertido en una tristeza que baila jazz y sabe dibujar el silencio.

son las 10.08 de la mañana, un mapa que no tiene lugares sino tristezas.
una canción que habla del pasado, una constelación que no ha sido descubierta, todo colapsa en él, dentro de él. Mientras sigue observando como se extingue su tiempo